L'hallali

Il se passe souvent un truc, la nuit dans la grande ville, derrière un piano.

Ce truc n’a souvent pas de mot, ce truc n’a souvent pas de geste. Il a le bruit des frontières que l’on traverse, il a le goût des amours que l’on oublie. Il est bleu et mélancolique, grège et doux comme une vieille tristesse.

Ce soir il pleut et caille, c’est un bon moment pour un chagrin d’amour, c’est une bonne journée pour écouter de la musique. Le piano est à Saint-Lazare, le pianiste quelque part ailleurs.

J’aimerais lui trouver son mot, j’aimerais lui trouver son geste.